velophone

Tout n'était que charme, luxure et publicité...
Je suis plutôt tocard, avec un train de retard, je fumais trop de pétards, un penchant anar. Je connaît bien des bizarres qui échappent aux bazar, loin des lupanar, des institutions barbares, des roublards aux pétrodollars et des papelards, tous ces lascars fêtards, anti-chars, sans fards, ne sont pas des stars, souvent ignares, on est un peu bavards, un peu zonards, on se marre.
Tout n'était que charme, luxure et publicité...
J'ai évité de m'exciter, juste exister et résister à l'animalité pour limiter toute frivolité et avec sincérité vivre ma sensualité avec singularité, accepter et aimer la fidélité de ma tendre compagne. Avec elle, merveille sans pareil, on s'aime sans pixels, sans virtuel, on s'ensorcelle à la moindre des bagatelles, en caravelle,on chancelle, on a des ailes, on se paye du soleil sous une ribambelle de coupelles émotionnelles, on s'attelle au carrousel du théâtre de nos vies qui glissent, sans office, sans artifices vers le précipice aux myosotis où gratis, le maléfice des injustices, des immondices portent préjudice aux délices des vices. Reste la malice, consolatrice des cicatrices in extremis.
Puis, vulgarisatrices, les pancartes publicitaires prospèrent, exemplaires, étalent leur inventaire pervers, totalitaire de l'imaginaire excédentaire, enfer de la surenchère monétaire, oeillère du bestiaire de la misère, sorcière mammaire qui suggère sans commentaire ses travers vulgaires, glossaire vulvaire et poitrinaire subliminaire sous nos paupières, tas de rombières aux airs incendiaires subsidiaires au doctrinaire qui récupère et prolifère de sa chimère.
Et moi,dans ce marasme des fantasmes de l'orgasme, pris de spasmes et d'asthme, chiasme iconoclasme devant. cet ectoplasme, je perds mon enthousiasme.
Tout n'était que charme, luxure et publicité...
J'ai bien le droit que l'on m'octroie de me passer du pouvoir du fric, aux Amériques transatlantiques, mécanique de guerre, naguère genèse, aujourd'hui générique, liberticide, fratricide. Siècle,  voici mon siècle, il génocide, il pesticide, l'agriculture à l'ére industrielle, aux bord d'elle je ferme les yeux, les dieux sont fichus, les rêves ailleurs que dans ces pleurs, ces leurs de vapeurs de désirs. Le fric-frac me donne le trac, de ce système où l'on raque. J'aime le véridique, pas les matraques de ces macaques, ces corbeaux qui pillent le grain des pauvres, dévastent les champs, politocard tout de noir, va-t-en; désormais, j'irai de l'avant avec le vent de tempête qui souffle dans nos têtes...
Les révoltes réveillent les paysans, l'ouragan se prépare, les récoltes sont trafiquées, le monde fliqué, la foule paniquée. Je n'ai pas de colt, mais le droit de rêver, d'espérer que maudites soient les luttes armées. A quand le fracas des ordures qui jouent avec démesure à l'usure de l'usurier, des peuples opprimés. Tout ces ovins, bovins et les potins, baratin de vandales, vendeur de grands scandales quand scande dans le dédale les tambours de la rébellion, le compte à rebours des scissions et la force de dire non....
Tout n'était que charme, luxure et publicité....
Méfier vous de ces outils qui distillent l'information....Restez vivants et sachez dire non.

On était au festival de lutherie d'art et déjantée avec mon ami phil qui jouait du bassidon ( une contrebasse que j'ai constuite avec un jerricane d'essence et un manche de basse ) . On a eu de chouette rencontres musicales et on s'en ai mis plein les ouïes... Malgré le peu de visiteurs,( les gens ne sortent plus ou bien ils ne sont plus très curieux ?) on a passé de chouettes moments.

En 2002, deux horreurs, deux,

les bourses pleines et plein de haine,

le peuple a voté pour ces deux

énergumènes.

Voilà deux crapules, sans scrupules

représentant les grandes valeurs,

pauvre démocratie qui recule,

totale stupeur.

Je craint deux fois plus de polices,

de la violence, toujours la même,

donnera le climat propice

à la rengaine.

 

A trois, on tirera dans le tas

des immigrés violant leur droits

que l'on parque pourtant à l'étroit

sans loi ni toit.

Et trois fois pus d'armes à revendre

au trois quarts des pays pleurant,

trois fois plus de chemins à prendre

pour ses errants.

Ils rentrent comme un cheval de Troie

à l'assaut de trop d'abondance

étalée, lorsqu'on leur renvoi

toute ingérence.

 

Compter, ça m'fout le cafard...

 

Quatre à quatre, eux ils se déplacent,

tous nos membres quand on les écartent,

notre cortex à quatre pattes,

manque d'espace.

Quatre saisons organisées,

on t'impose un calendrier

dans cette vie toute cadrée

l'corps enfermé

ce butte au coins de ce carré,

s'écarte d'la sensibilité.

Quatre temps battus te mesurent

l'infrastructure.

 

Cinq sens nous guident vers l'animal

qui dort tout près de nos mémoires,

nous accompagne dans ce dédale,

géant foutoir.

Cinq doigts s'articulent à ma main,

cerveaux manuels à tout faire,

façonnent sans cesse nos lendemains

si éphémères.

Cinq sur cinq pour l'information

des singes cinglés en vérité,

les médiateurs par profession

savent ébruiter.

Compter, ça m'fout le cafard...

 

Six, lui s'enroule sans soucis.

Six coups frappés au théâtre

et le silence qui s'ensuit

juste avant l'acte.

Après avoir tiré six balles

et vider tout son barillet,

son arme vide, son coeur s'emballe,

puis désarmé.

Six branches collées à une étoile,

le Diable ou Dieu ont même visage,

s'immiscent, délire obsidional

qui se propage.

 

Cette année là, en 2007,

Lord Sarkoald prend le pouvoir,

cette planète part en sucette,

en marée noire.

A la une de toutes les gazettes,

la glace fond aux deux hémisphères,

ils font trempette les ours polaires

à la sauvette.

Entr' sept merveilles et la jet-7

j'préfère être au water-closets.

Est-ce que la liberté s'achète

sans prise de tête ?

 

Compter, ça m'fout le cafard...

 

Huit allongé et infini,

bouclée la boucle, puis en huis-clos,

s'enfuit la bourse et le complot,

s'en est fini

des tentacules d'Octopussy,

de l'argent facile, des trois-huit,

des huit heures par jour de soucis

presque en faillite.

Huit raisons de changer d'avis.

Pourquoi encore se fendre en huit

et croire profiter de sa vie

si fortuite ?

 

Compter, ça m'fout le cafard...